“不过西本可惨了，我们伟大女作家的死都成了他的错，不过怎么没他消息了？”
    “消失避避风头呗，再说这事根本不怪他，搞文学的女人不都那样嘛！普遍寿命不长，有个投海的西班牙女诗人阿尔冯西娜不说过，说过……”制作人冥思苦想记起来了，“当你们日后想起我，你们中的一些也会这样选择，在未来的某个时刻。”
    “什么啊，那是另一个投海死的，古希腊最早女诗人萨福死前留的诗。”
    制作人为了扳回一成：“‘写作无疑是各种死法里最痛苦的一种’奥地利女诗人英格伯格。”
    “美国二十世纪女诗人西尔维亚.普拉斯和安妮.塞克斯顿都是自杀。”出版商不甘示弱，“埃尔泽，玛莎，乌妮卡，安妮玛丽……”
    听着两个男人用女性写作者的死攀比学识，富酬把烟摁进烟灰缸。
    “滚出去。”
    他们齐齐赔笑着问。
    “突然怎么了？”
    富酬捡起烟灰缸照他们掷过去。
    烟头散落一地，烟灰铺满桌面。
    会议室空了，他视线落在合同里那个死人的名字上，好像烟不要钱似的，一根接一根，烟屁股拧在合同上。
    不久来了人。
   
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