次日燕七早早起来照例要出去跑步，穿戴好了一推门，倒吓了一跳：外头起大雾了，浓得化不开，黑沌沌一片，走下台阶，脚底下还有些滑，想是落了霜，这还真是到了冬天。
    从燕府出来，天还黑透着，除了燕府大门的外檐下挂着的两颗大红灯笼外，整条街上都没有什么亮光，偌大的太平城还在入冬第一天的浓雾中安睡，沉静得令人无比心安。
    燕七沿着早已熟悉的街道慢慢跑起来，脚步轻盈，踏霜无声。由小街转入大街，由大街跑上国道，宽阔的大路，林立的屋宇，参天的神杉，雾中静寂庄肃，像是用油彩涂抹的中国画，还带着迷离的磨砂质感。
    燕七由慢跑渐渐地加速，越来越快也越来越轻，直到跑成一缕冬风，凛冽地刮过去，只有风声，不留痕迹。
    穿来之后她还没有像这样的跑过，前一世在那深山老林里几乎每天都在跑，跑得最久的一次，是两天一夜没有停歇。云端总说，他们的活儿不是人干的，来干这活儿的最后都不再像人。
    而她直到临死前都还在跑，冰凉的雨，泥泞的路，弥漫着雾气的孤寂森林，红尘离她遥不可及，她的身边只剩下了她的弓为伴，她想要跑回家，跑回那个曾经有师父，有师兄，有她的干燥温暖的家，却在近
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