”
    不出意外地，罗德的眼角出现了愠怒的红色。一种自前世就深埋的纠结在内心bào发，他缩起眉头，紧握剑柄的手骨如抓钩一样隆起。
    “他不值得‘父亲’这个称呼……”他口气危险地说，“你可以称呼他为泰勒斯。”
    “很抱歉，我必须这么说！”马尔斯罕见地固执起来，一向平和的他变得就象龟壳一样冥顽，“我没有多少寿命再提醒你这个事实了……”
    他话音未落，就捂住嘴气喘起来，呼呼的气喘声就象炉灶生火用的风箱。他就象一条快要干死的、开合着鱼鳃的鱼，指尖尽是不健康的绀紫色。
    罗德闭了嘴，没有再出言不逊了。
    奴隶走上前，手里端着一碗熬得黏乎乎的褐色yào汁。他扶着马尔斯，一勺勺喂他喝完。
    马尔斯咽下最后一口苦涩的yào，连鼻息都带着一股浓稠的苦味。
    “我已经时日不多……”他握住罗德的手，眼里有一丝迫切，“能答应我一件事吗……”
    罗德毫不犹豫地点头。
    马尔斯微笑起来，欣慰宛如涟漪般dàng在他脸上。
    “……还记得你父亲曾经留下的遗言吗？”他费力地说，“他要你拿到他的金剑，然后再
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