南岸的一间大屋子里，作为北岸代表的一位名叫唐尼·麦肯的老绅士，对着正在吃面的陈剑秋说道。
    面，是非常普通的酱油面，上面卧着一颗小青菜。
    陈剑秋一手拿着筷子，另一手拿着一瓣蒜，一口蒜，一口面，“哧溜，哧溜”得吸得非常香。
    “还没吃饭吧？要不要来一碗？”陈剑秋吸了下鼻子，对着面前的老绅士说道。
    麦肯瞅了一眼那黑乎乎的汤底，吞了口口水，摇了摇头。
    “除了第一天有一发打呲了以外，后面我们可没将炮弹打进过居民区。”
    陈剑秋又喝了一口酱油汤，然后掏出一块手帕擦了擦嘴。
    “那只是我们维持治安的一种方式，毕竟有人打伤了南岸的居民。”
    “那是库奇他们干的！这些人都已经死了！”麦肯反复强调道，“他们为自己的冒失付出了代价。”
    “哦，那最好了，从明天开始，炮击就会停止的。”陈剑秋说得仿佛他刚知道库奇已经死了，“你们回去吧。”
    麦肯扭过头，看了眼跟他一起来的代表们。
    他欲言又止。
    “有什么话就说嘛，不要这么扭扭捏捏的，不像是西部人民的作风。”
    陈剑秋推开桌
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