即使他只是说自己爱上了一个前途光明的青年——又来了，你怎么就是学不会教训？——即使他只是说自己居然对一个没半点地方像基佬的男人抱有情愫，也可能会被人联想到阿奇身上。他不能冒这个险。
    但要是他再不把胸腔里的棘刺一吐为快，它们就要在他心里生根了。
    或许他能和他的父亲谈一谈。布鲁诺·达希尔瓦不会责难他，也不会反对他，甚至不会提供建议。他从不给自己的儿子忠告。他大概会不发一语地聆听，然后拿出一枚新型锁头，教丹尼尔如何把它撬开。这也不无帮助。
    他不能和他的母亲说这件事。他是可以跟她争辩一些鸡毛蒜皮的小事，这也不无帮助，但前提是他能提起精神去找她。他也可以写一首诗，毕竟在他没有被莫里斯·维泽爵士和情报处占据的空闲里，这才是他的本行。这是他的天职：写作。但现在他连这也办不到，因为他真正想写的诗不是摊在桌面上的上那首。
    全都怪阿奇，他老是坏事。
    丹尼尔对毕哥尔摩那个阴森的石灰岩洞的回忆只剩下一些令人费解的片段，再加上当时留下的疲惫、恐惧和顶上千万斤重量带给他的惊慌。这些零散的画面在他心里阴魂不散，仿佛非得等他理出头绪，将原貌正确拼凑起来不可。
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