除此之外，他还恨，恨自己。
    他恨自己的无用，恨自己的弱小。
    如果不是自己那么没用，师父也不用分心救自己。
    正是因为自己的弱小，才只能眼睁睁地看着他用衰老的身躯抗住恶灵的攻势。
    因为弱小，所以无能为力，所以自己只能像条狗一样地狼狈逃跑。
    逃，
    一次，
    又一次地仓惶逃跑。
    “为什么，我这么没用......”
    在他沉入痛苦回忆的时候，一缕缕细微的灰黑色气体趁他不注意，开始侵入他的双眼之中。
    马候的双眼开始失神，开始变得恍惚。
    他独自在这仿佛黑暗地狱一般的世界里，弱小又无助，尽管心中恨意再重，他仍旧无力抵抗恶灵的侵袭，像是洪水中飘摇的浮尘。
    突然，
    “臭小子！”
    在他的身前，一道人影出现。
    是一个老人，须发皆白，束发盘髻，头上戴一顶扁平的南华巾，顶髻用木簪别住。
    身穿一件已经洗得发白的青色老旧道袍，登着白布袜和船形的云鞋，一副仙风道骨的模样。
    “师......父？”马候用略带恍惚的眼神看着眼
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