是夜。
    韩白又羞又恼。
    气自己不争气，贪图一时名利。
    与往日里自己最痛恨的那类人同流合污。
    把自己活成了最讨厌的样子。
    恼自己蹉跎半生，中举不成，仍旧是一秀才。
    读了半辈子的圣贤书，竟然还不如一界“白身”信手拈来的三首诗。
    这哪里是三首诗。
    是刺中韩白的三把剑啊。
    他越想越不得劲。
    呕得生生吐出大半碗血。
    急火攻心，一口气堵在心口，忧郁成疾。
    韩白想不通，同是读书人，自己从小挑灯夜战，夜不能寐，头悬梁锥刺股，不敢有一丝懈怠。
    明明远超同龄人，也在小小年纪高中秀才。
    曾记得那时鲜衣怒马，意气风发，无人不羡慕，也曾发誓连中三元，考个状元回家。
    结果，在举人一途就折戟了半辈子。
    韩白读着自己的文章，老泪纵横，读一篇就烧一篇，还大哭大闹，“读书有何用，读这么多书又有何用，到头来还不如人溜须拍马，送礼行贿，我等读书人，傲气何在，傲骨何在，文气何存？”
    “治国齐家平天下，就是一句笑话。”
 <本章未完请点击"下一页"继续观看!>