有些滑落的希尔往上颠了颠，他饶有兴趣的问道。
    “因为我想写。”谈到此事，织田作深蓝色的眼睛似是落入了苍穹，悠长又深远。
    “写？”
    “撰写就是在描写人类的人生，”他的眼中寄宿着光年之外的光芒，“而夺走别人人生的杀手是没有资格写的。”
    接着似是一时兴起，还是街角的灯光太过温柔勾起了难忘的回忆，他讲述了一个令人略微怅然又无限遐想的故事。
    那时织田作十四岁，是一个受人委托的独行杀手，接下的任务从未失手过。他是在任务现场找到那部书的，但是书名早已模糊，只有上卷和中卷，而它的主人和他们一家已经化作墙上污渍永远无法它了。
    此后他无数次的研读此书，越看便越发沉迷进去，即使内容讲述的都是些小人物发生的鸡毛蒜皮的小事，也爱不释手的反复。
    最终织田作在那个雨幕中的茶馆遇到了那个男人，那个给了他书的下部并告诉他的男人。
    下部比任何他所读过的书本都要引人入胜，每一个登场的人物都能看见他自己的影子。但是却有一个不足之处——由于书本接近末尾缺失了几页，只留了句那个主人公对杀手所说的台词便戛然而止了。
    织田作不
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