1615年，丹麦。
    阴暗的殿堂中，燃起一支细长的蜡烛。摇曳不定的烛火，将光芒投映在雕像的面庞上，映照出她白皙、美丽而庄重的面容。那是北欧神话里女神——芙蕾雅，她掌管着爱情、战争与魔法，是一位伟大的神祇。此时此刻，双目低垂的她，似乎正将视线投注在前方的背影上。
    那是一位须发皆白的老者，皱纹爬上了他的眼眶和嘴唇。瘦削的面庞、惨白的脸色、微紫的唇色，让他看上去十分虚弱。他趴在书桌旁，就着星点的烛光，用皱巴巴的、满是沟壑的手，抓起了一支泛黄的羽毛笔。下一刻，他急切、却又显得小心翼翼地翻开了桌面上厚重的书本——前半本书页上密密麻麻布满了字迹，后半本却是空白一片。
    紧握羽毛笔的手，在空中停滞了半秒。老者的眼角微微抽动了一下，终于，他抬起那微微颤抖的手，缓慢却又坚定地写下一行文字。墨水的印记填补了空白，一行又一行的字迹，仿佛是一条又一条轻曳的波浪，渐渐汇聚成了文字的海洋，又像是一道又一道拔地而起的城墙，筑起了由语言建造的世界。
    “咳！”
    伴随着一阵剧烈的咳嗽，一点殷红的血迹飞溅而出，映在洁白的纸面上，显得格外触目惊心。
    
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