躺在被褥深处，意识缓慢回笼，慢慢地，他隐约回想起半醒半睡之间，楚晚宁反反复复与他说过的那些话。
    中秋一杯酒，海棠手帕……还有那一年红莲水榭，他舍身替他种下的八苦长恨花。
    是梦吗？
    是不是他太渴望救赎，才会梦到楚晚宁跟他讲了这些故事，是不是他太希望回头，才会梦到楚晚宁愿意宽恕他，愿意原谅他。
    他侧过脸，伸出手，想去触摸榻边熟睡的那个男人，可是指尖未曾碰到，却又缩了回来。
    他怕一碰，梦就碎了。
    他依然在天音阁，依然跪在忏罪台，下面是山呼海唤的看客。他孤零零地跪在万人面前，那些人在他眼里最终都成了一张又一张模糊不清的脸，成了一个又一个曾经死在他手里的冤魂，尖叫着惨笑着向他索命。
    没有人要他，没有人救他。
    是他厚颜无耻，是他狼子野心，是他疯魔成狂，是他幻象着楚晚宁会来——是他在挖心的剧痛中，幻象着人间的最后一捧火。
    假的。
    从来就没有人斩断铁锁，从来就没有人拥抱住他，从来就没有人御风而来，从来就没有人带他回家。
    睫毛颤抖着，他含着泪，凝望着楚晚宁的睡颜，他不敢眨，
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