喝两杯。”
    厨房方向，传来了一个粗犷嘶哑的声音。
    “姥姥个烂毛笔不开花，易老头你就作死吧。”
    “心脏病又得了癌症，你特娘还想喝酒？“
    那声音沧桑，浑厚之中有着不可一世的粗狂，却仿佛带着无限的悲怆和遗憾。
    杨飞一听这声音，顿时呆了一呆。
    这声音无比陌生而又无比熟悉。
    自己仿佛在什么时候，曾经听过这样的声音。
    他愣愣出神，就看见一个四十七八岁的汉子，一瘸一拐地走了上来。
    汉子单手拖着一个托盘。
    黑漆漆的托盘上，摆着七八个小菜。
    另外一边，果然摆了一罐酒。
    汉子的板寸，犹如刺猬似的一根根竖起。
    他的脸上满是玩世不恭之色，嘴中骂骂咧咧。
    汉子的脚下踩得很稳。
    但奇怪的是，杨飞并没有从他的身上，觉察到任何精元之气的流动。
    甚至也没有任何武道高手的威压。
    但是，不知道为什么，杨飞本能地觉得。
    这个看似普通的汉子非同小可。
    似乎只要他愿意，随手都能抹去自己的存在。
   
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