秋叶汇拢的地方，翡翠的死亡的集萃：秋光照耀的市场和远巷，孩子们为游戏而游戏，只有一双从深掩的旧宅木门里游弋而至的目光，深谙那种叫机关的东西。
    孩子之外，谁的世界奔波劳苦？福祉之外，谁的父亲半脑偏瘫？像新区那两排屈指数着日子的老树，拿遍体的伤痕与表象中辉煌的城池对立？
    谁的母亲即将或已经咽气，被她的善良招魂而来的秋叶覆盖？
    谁把孩子驰骋的童谣，放在她手腕的镯子旁边？
    我看到那座荒冢，戴土而出，它在盼望，它身上的枯叶，都能开出花来。
    （我即将睡醒，别嚷嚷。替我准备一杯咖啡。）
    对这个业已万分悲凉的大地念念不忘的，仍是如声声叹息的雨。阿鲁耶达，若要作个比喻，“生老病死”中哪种方式像雨，尤其是秋雨？
    （别撇嘴！老是重复一个行为，连上帝也感觉不到美的。不说？不说就算了，小东西，我温婉地请你闭嘴。）
    秋叶，被冷落和践踏着的精灵，正和一张旧时的地图在潮湿的脚印间，喋喋不休地争论着旅程的终点和死亡启程的地方。
    多年以后，我才明白，时间的疤痕就是秋叶。
    在城市，它们的皈依是一只
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